insegno briciole della mia lingua natale procedendo come una chiocciola a spirale. “repetita iuvant” dicevano i latini forse sapendo benissimo che ogni volta è diversa, che ad ogni ripetizione si aggiunge qualcosa. il traguardo non c’è e non è in linea retta, il viaggio si dipana attorcigliandosi su tornanti che sembrano offrire sempre lo stesso paesaggio. e poi, all’improvviso, si è in cima e tutto cambia. ma, a volte, oscurata dal mio malessere senza senso, vedo tutto nero e mi sembra di strisciare senza muovermi. In realtà, so che nuotare controcorrente mi costa più fatica, ma distillo piacere dai muscoli affaticati e dall’acido lattico negli anfratti. e guardo, attraverso una vetrina ormai famigliare, una strada che non è sempre uguale, ora più grigia per la freddezza dei giorni corti d’inverno. credo che i miei occhi si stanchino di vedere sempre il solito paesaggio, ma non mi rendo conto che eraclitianamente tutto scorre e anche quando mi sembra noiosamente uguale le molecole si muovono.
(leggermente modificata)
mi frustro nel credermi impantanata in situazioni che non so risolvere, attorniata da dilemmi amletici, ma spingo poco alla volta perché lentamente le stagioni passino e, con loro, la tristezza dell’ignavia. La lentezza non rende obbligatoriamente meno dolorose le decisioni, l’eco di un nome può bastarmi a farmi gocciolare gli occhi, mentre mi preparo ad immaginare una lettera che ho scritto fin troppe volte senza mai concludere. come gli anni di scuola sembrano susseguirsi senza mai finire, un giorno ti svegli senza più dover rispondere dietro ad un banco scalfito a domande insensate e, a poco a poco, quel mondo per così tanto tempo quotidiano, sembra quanto più mai lontano. e mi intestardisco nell’affannare volendo schiarire gli avvenimenti dentro e fuori della mia testa con una velocità che le mie cellule difficilmente seguirebbero. ma, al posto di rifornirmi di sicurezze, mi accuso del non aver ancora fatto, mentre invece sto facendo.
