la fame esistenziale mi attanaglia; senza saperla saziare, mi abbuffo di effimere consolazioni caduche. a forza di obbligarmi a volermi potare per confinarmi, finisco per recidere gli stoloni di un altro possibile.
e annego nella speranza di potermi alzare dal letto con il sole in faccia, sul cuscino e sulle labbra. la zavorra dei sogni torpidamente ingarbugliati mi mantiene al di sotto delle nuvole, il grigio quotidiano mi opprime sino a stritolarmi le lacrime. impossibile innaffiarci i germogli di una passione e di un amore che devo soffocare nelle lancette dell’orologio che, o scorrono sempre troppo
veloci, o mi graffiano drasticamente con la loro infinita lentezza.
i petali dolci del profumo dei fiori in una giornata di pioggia, gli alberi che si stagliano contro le verdi colline, l’aria che si smussa del gelo non mi forniscono nemmeno più l’alibi per rintanarmi dietro una finestra dai vetri opachi. e quando esco, mi butto, perfino dagli scogli nell’acqua cristallina. mi lancio tra l’acre respiro di lacrimogeni che impediscono alle ciglia di aprirsi, in una cappella il cui tetto sono le stelle o aspettando inutilmente che qualcuno venga a prendermi, tra l’umidità dello scrosciare di pozzanghere minacciose e le mie sinapsi in carenza critica di dopamina.
eppure, comunque sia, poggio un piede dopo l’altro, ma senza assaporare l’impalpabile sensazione che avevo chiudendo gli occhi su uno sgabello attorno all’isolotto centrale di un mare agitato.
I germogli si sporcano inevitabilmente di fango, tentando di uscire da terra nell’umido sole di un raggio dopo l’acquazzone. ma non può bastare a rassicurarmi, io non nasco da una palude e non ho nessuna ragione di trovare delle scuse per non fare ciò che mi dovrebbe far battere il cuore.
Foto di http://frescendine.deviantart.com/art/Spring-17291418
